El Rey Lagarto

Por siete años viví
en el holgado palacio del exilio
jugando extraños juegos
con las niñas de la Isla.

Hoy he venido nuevamente
a la tierra de lo justo, lo fuerte y lo sabio.

El Palacio del Exilio
En La Fiesta del Lagarto
Por James Douglas Morrison

De vez en cuando, en la historia de la humanidad, nace un ser distinto. Este individuo no entiende la moral, y considera necesario repasar, siempre que haya oportunidad, los siete pecados capitales.

Lejos de lo deseado y lo decente, a este individuo mamá no pudo convencerlo de ser “una persona de bien” cuando grande. Se desvió. Los sicólogos, preocupados, hacen perfiles y rompen sus cabezas para entender por qué sus objetivos no son “normales”. Hablando en términos muy quiteños, no sueña en tener casa en El Valle (cualquiera de los dos), carro 4x4, novia rubia y perro Golden Retriever.

Si este extraño ser, además cuenta con un don, como leer y escribir buena literatura y se junta con otros locos similares a él, entonces nace un mito.

James Douglas Morrison (para el mundo, solo Jim) era uno de esos seres extraños. Escribía a sus fantasmas, mientras estudiaba cine en Los Ángeles. Por ahí se cruzó un musicazo, Manzarek. Había nacido The Doors. En plena época de las flores, en donde las drogas eran como caramelos, Morrison fue uno de los pocos que entendieron, por su contacto con indios americanos, el significado ritual de la droga, como medio para alcanzar otras percepciones y realidades. Este valor de las drogas, más allá del vicio o la novelería, es aun entendido en tierras americanas por unos pocos Yachaq. Pero esto es motivo de otro artículo.

Hermanos y hermanas del Pálido Bosque
muchachos de la Noche
quien entre ustedes correrá con la caza?

Ahora la Noche llega con su legión púrpura
retírense ahora hacia sus carpas y hacia sus sueños
mañana entraremos a mi pueblo de nacimiento
quiero estar preparado.

El Palacio del Exilio
En La Fiesta del Lagarto

Morrison bailó siempre alrededor de la muerte. Iba al desierto con sus Doors, se drogaba, tenía visiones, y escribía poemas y canciones. Esto está en sus textos. Al igual que otras felices víctimas del dios Rock, debía morir joven y dejar un cadáver hermoso. Sus conciertos podían convertirse en feroces orgías, y sus músicos debían improvisar, ya que según Jim, el espíritu de un sabio indio se apoderaba de su cuerpo durante sus presentaciones.

Para ser coherente con sus ideas, murió joven, ahogado en una tina en Paris. Sus fanáticos lo visitan felices en el cementerio de esta ciudad, junto a Balzac y otros grandes. Más de una pareja se detuvo a hacer el amor sobre su tumba, como un rito, hasta que la policía tuvo que tomar medidas.

Desde entonces el Rey Lagarto ha caído, como otros mitos, en camisetas, graffitis y otros recuerdos que vuelven rentable su rebelde imagen. Si usted lo prefiere, compre uno de sus libros, escuche The End (casi 12 minutos de densa y magnífica música, hablando de Edipo y sus complejos), o mire la película (con cuidado, que refuerza el mito y en más de una ocasión da para pensar que Morrison estuvo 10 años drogado, mañana, tarde y noche). Y no olvide que, parafraseando a Wilde, solo lo realmente sagrado merece ser profanado.

Lions in the street and roaming
Dogs in heat, rabid, foaming
A beast caged in the heart of a city
The body of his mother
Rotting in the summer ground.
He fled the town.

He went down South and crossed the border
Left the chaos and disorder
Back there over his shoulder.

One morning he awoke in a green hotel
With a strange creature groaning beside him.
Sweat oozed from its shiny skin.

Is everybody in?
The ceremony is about to begin.


Lions in the street
En The Celebration of the Lizard
Por James Douglas Morrison

Nota: Este ultimo poemita está en inglés, para no alterar sus sonoridad ni distorsionar su significado. Disfrútelo si conoce este idioma, de lo contrario, avíseme y trataré de enviarle una traducción.